Open in Voyant Tools
Full Text
O Contrato, de Machado de Assis
QUEM QUISER celebrar um consórcio, examine primeiro as condições, depois as forças
próprias, e, finalmente, faça um cálculo de probabilidades. Foi o que não cumpriram estas
duas meninas de colégio, cuja história vou contar em três folhas de almaço. Eram amigas,
e não se conheciam antes. Conheceram-se ali, simpatizaram uma com a outra, e
travaram uma dessas amizades que resistem aos anos, e são muita vez a melhor
recordação do passado. Josefa tinha mais um ano que Laura; era a diferença. No mais as
mesmas. Igual estatura, igual índole, iguais olhos e igual nascimento. Eram filhas de
funcionários públicos, ambas dispondo de um certo legado, que lhes deixara o padrinho.
Para que a semelhança seja completa, o padrinho era o mesmo, um certo comendador
Brás, capitalista.
Com tal ajuste de condições e circunstâncias, não precisavam mais nada para serem
amigas. O colégio ligou-as desde tenros anos. No fim de poucos meses de freqüência,
eram as mais unidas criaturas de todo ele, a ponto de causar inveja às outras, e até
desconfiança, porque como cochichavam muita vez sozinhas, as outras imaginavam que
diziam mal das companheiras. Naturalmente, as relações continuaram cá fora, durante o
colégio, e as famílias vieram a ligar-se, graças às meninas. Não digo nada das famílias,
porque não é o principal do escrito, e eu prometi escrever isto em três folhas de almaço;
basta saber que tinham ainda pai e mãe. Um dia, no colégio, contavam elas onze e doze
anos, lembrou-se Laura de propor à
outra, adivinhem o quê? Vamos ver se são capazes de adivinhar o que foi. Falavam do
casamento de uma prima de Josefa, e que há de lembrar a outra?
— Vamos fazer um contrato?
— Que é?
— Mas diga se você quer...
— Mas se eu não sei o que é?
— Vamos fazer um contrato: — casar no mesmo dia, na mesma igreja...
— Valeu! nem você casa primeiro nem eu; mas há de ser no mesmo dia.
— Justamente.
Bem pouco valor teria este convênio, celebrado aos onze anos, no jardim do colégio, se
ficasse naquilo; mas não ficou. Elas foram crescendo e aludindo a ele. Antes dos treze
anos já o tinham ratificado sete ou oito vezes. Aos quinze, aos dezesseis, aos dezessete
tornavam às cláusulas, com uma certa insistência que era tanto da amizade que as unia
como do próprio objeto da conversação, que deleita naturalmente os corações de
dezessete anos. Daí um efeito certo. Não só a conversação as ia obrigando uma para a
outra como consigo mesmas. Aos dezoito anos, cada uma delas tinha aquele
acordo infantil como um preceito religioso.
Não digo se elas andavam ansiosas de cumpri-lo, porque uma tal disposição de ânimo
pertence ao número das cousas prováveis e quase certas; de maneira que, no espírito do
leitor, podemos crer que é uma questão vencida. Restava só que aparecessem os noivos,
e eles não apareciam; mas, aos dezenove anos é fácil esperar, e elas esperavam. No
entanto, andavam sempre juntas, iam juntas ao teatro, aos bailes, aos passeios; Josefa ia
passar com Laura oito dias, quinze dias; Laura ia depois passá-los com Josefa. Dormiam
juntas. Tinham confidências íntimas; uma referia à outra a impressão que lhe causara um
certo bigode, e ouvia a narração que a outra lhe fazia do mundo de cousas que achara
em tais ou tais olhos masculinos. Deste modo punham em comum as impressões e
partiam entre si o fruto da experiência.
Um dia, um dos tais bigodes deteve-se alguns instantes, espetou as guias no coração
de Josefa, que desfaleceu, e não era para menos; quero dizer, deixou-se apaixonar. Pela
comoção dela ao contar o caso, pareceu a Laura que era uma impressão mais profunda e
duradoura do que as do costume. Com efeito, o bigode voltou com as guias ainda mais
agudas, e deu outro golpe ainda maior que o primeiro. Laura recebeu a amiga, beijou-lhe
as feridas, talvez com a idéia de sorver o mal com o sangue, e animou-a muito a pedir ao
céu muitos mais golpes como aquele.
— Eu cá, acrescentou ela; quero ver se me acontece a mesma cousa...
— Com o Caetano?
— Qual Caetano!
— Outro?
— Outro, sim, senhora.
— Ingrata! Mas você não me disse nada?
— Como, se é fresquinho de ontem?
— Quem é?
Laura contou à outra o encontro de uns certos olhos pretos, muito bonitos, mas um
tanto distraídos, pertencentes a um corpo muito elegante, e tudo junto fazendo um
bacharel. Estava encantada; não sonhava outra cousa. Josefa (falemos a verdade) não
ouviu nada do que a amiga lhe dissera; pôs os olhos no bigode assassino e deixou-a
falar. No fim disse distintamente:
— Muito bem.
— De maneira que pode ser que em breve estejamos cumprindo o nosso contrato. No
mesmo dia, na mesma igreja...
— Justamente, murmurou Josefa.
A outra dentro de poucos dias perdeu a confiança nos olhos negros. Ou eles não
tinham pensado nela, ou eram distraídos, ou volúveis. A verdade é que Laura tirou-os do
pensamento, e espreitou outros. Não os achou logo; mas os primeiros que achou,
prendeu-os bem, e cuidou que eram para toda a eternidade; a prova de que era ilusão é
que, tendo eles de ir à Europa, em comissão do governo, não choraram uma lágrima de
saudade; Laura entendeu trocá-los por outros, e raros, dous olhos azuis muito bonitos.
Estes, sim, eram dóceis, fiéis, amigos e prometiam ir até o fim, se a doença os não colhe
— uma tuberculose galopante que os levou aos Campos do Jordão, e dali ao cemitério.
Em tudo isso, gastou a moça uns seis meses. Durante o mesmo prazo, a amiga não
mudou de bigode, trocou muitas cartas com ele, ele relacionou-se na casa, e ninguém
ignorava mais que entre ambos existia um laço íntimo. O bigode perguntou-lhe muita vez
se lhe dava autorização de a pedir, ao que Josefa respondia que não, que esperasse um
pouco.
— Mas esperar, o quê? inquiria ele, sem entender nada.
— Uma cousa.
Sabemos o que era a cousa; era o convênio colegial. Josefa ia contar à amiga as
impaciências do namorado, e dizia-lhe rindo:
— Você apresse-se...
Laura apressava-se. Olhava para a direita, para a esquerda, mas não via nada, e o
tempo ia passando seis, sete, oito meses. No fim de oito meses, Josefa estava
impaciente; tinha gasto cinqüenta dias a dizer ao namorado que esperasse, e a outra não
adiantou cousa nenhuma. Erro de Josefa; a outra adiantou alguma cousa. No meio
daquele tempo apareceu uma gravata no
horizonte com todos os visos conjugais. Laura confiou a notícia à amiga, que exultou
muito ou mais que ela; mostrou-lhe a gravata, e Josefa aprovou-a, tanto pela cor, como
pelo laço, que era uma perfeição.
— Havemos de ser dous casais...
— Acaba: dous casais lindos.
— Eu ia dizer lindíssimos.
E riam ambas. Uma tratava de conter as impaciências do bigode, outra de animar o
acanhamento da gravata, uma das mais tímidas gravatas que tem andado por este
mundo. Não se atrevia a nada, ou atrevia-se pouco. Josefa esperou, esperou, cansou de
esperar; parecia-lhe brincadeira de criança; mandou a outra ao diabo, arre-pendeu-se do
convênio, achou-o estúpido, tolo, cousa de criança; esfriou com a amiga, brigou com ela
por causa de uma fita ou de um chapéu; um mês depois estava casada.
Corpora
Download Full Text
Download ocontrato.txt
